Filha escreve para mãe: “Ficarei aliviada ao ver você no caixão”

Uma mulher não identificada publicou uma carta no site do jornal
britânico The Guardian endereçada à mãe dela. O bilhete emocionou e
revoltou os internautas. A remetente falou sobre como nunca foi amada por sua
progenitora e desabafou sobre preferir ver a mãe morta.

As pessoas não querem enfrentar a verdade. Elas continuam
voltando, tentando melhorar, tentando entender seus pais. Elas fazem terapia e
tentam trabalhar em si mesmas. Eu também fui à terapia. Mas tudo o que
aconteceu foi para confirmar o que eu já sabia.

Eu já odiava você. Eu não sei o quanto eu era jovem quando
deixei de te amar. Oito ou nove anos, provavelmente, em uma daquelas idades
feias, quando você não é mais uma garotinha fofa, mas ainda não é uma jovem
atraente. Quando só sua mãe te ama.

Deve ter tido um dia. Um evento. Provavelmente uma daquelas sessões
de gritos porque eu estava riscando meu nariz, ou porque tinha olhado para você
engraçado, ou porque você me fez uma pergunta e minha resposta não atingiu
aquele tom que você esperava.

Passei tanto tempo tentando descobrir o que te deixou assim,
mas a verdade é que não era nada comigo. Eu era um saco de pancadas
conveniente. Talvez alguém tinha sido desagradável com você no trabalho, ou
acusado você de furar a fila do ônibus. E então, você chegava e esperava que eu
fizesse algo que te irritasse para que, de repente, eu estivesse voando pela
sala, sua mão no meu ombro, sua boca salivando de raiva, seu rosto a polegadas
do meu. Você é horrível, uma pessoa terrível.

Não havia nome para isso enquanto eu crescia. Os momentos de
raivas insanas seguidos por dias de total silêncio. O controle absoluto sobre o
que eu usava, quem via, onde eu ia. E a falta de incentivo para que eu
aprendesse quaisquer habilidades ou fizesse qualquer tipo de movimento buscando
independência.

Era muito estranho para as pessoas entenderem. Vivíamos em um
local onde os viciados em drogas deixavam suas crianças andarem nas ruas até
altas horas; onde havia casas nas quais você poderia entrar e encontrar cocô no
chão e geladeira sem comida. Fui bem alimentada, tinha roupas e nunca me meti
em problemas. Um abuso como o seu não tinha registro. Mas ainda assim era
abuso.

Eu mantive relações com você depois que saí de casa e
enquanto meu pai estava vivo, para que pudesse vê-lo. Eu sabia que se eu
rompesse com você, você transformaria a vida dele em um inferno sempre que ele
quisesse me encontrar. Ele fez planos para deixá-la, sabia? Ele queria me levar
embora, mas tinha medo de não conseguir a custódia. Papai só me disse isso
depois que eu saí de casa.

Depois que ele morreu, eu disse a mim mesma que continuaria a
entrar em contato com você para que não me sentisse culpada quando você
morresse. Afinal, você era minha mãe. Mas, às vezes, quando ouvia alguém dizer,
sem culpas, que vivia afastado da família, sentia inveja. Eu não fui boa para você,
de qualquer maneira.

Você precisava manter a aparência de uma mãe amorosa, então
se forçou para me ver de vez em quando. No entanto, não era mais divertido
porque aprendi a não reagir a você. Você não poderia me machucar. Isso te
frustrou e, depois de um ou dois dias conosco, você quis ir para casa.

Você se superou no final. Havia um nível de pesar que eu
estava preparada para aguentar, mas então você atacou meu filho, e foi isso. Eu
interpretei bem o papel, me comportei como a anfitriã perfeita durante o resto
da sua visita. Eu até te dei um beijo de adeus no aeroporto. Mas enquanto eu
assistia você caminhar até o portão, eu jurei que na próxima vez que eu te
visse, você estaria em seu caixão. E não senti nada além de alívio.

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